Quand un homme perd un premier amour, il peut tomber. A genoux. A terre. Dans la promiscuité. Dans le sexe bon marché et gratuit. Quand un homme perd un second amour, là, c'est sûr, il tombe. A genoux, à terre etc, voir plus haut. Il tombe, parce qu'il perd sa foi. Celle qu'il avait en ses propres valeurs. Des machins à la con comme la fidélité, le respect de soi, la beauté de la vérité. Alors il tombe dans un double jeu. Où il ment aux autres et se ment à lui-même. Bref, il tombe dans tout ce qu'il hait et qu'il n'est pas. Et justifie sa déchéance par l'inconstance, l'inconséquence et l'incohérence de ces femmes qui, tout en étant parfaitement irréprochables et honorables et sincères, tant avec lui qu'avec elles-mêmes, l'ont néanmoins fait tomber du ciel. De leur ciel. Et qui tout en ne se détournant pas de lui, s'en sont néanmoins éloignées. L'abandonnant tel qu'il est à présent : tombé.      

Alors, les mecs, faut bien se mettre ça dans la tête : jamais, mais alors ja-mais rien commencer avec une nana avant de savoir comment s'en sortir une fois que ce sera fini. Essentiel ça. C'est comme quand on part à la guerre. Avant de partir à l'amour, la fleur au fusil et en chantant, faut avoir, ce que les americains appellent en américain, une exit strategy. Non, pas excite. Exit ! L'excite strategy, ça c'est au début. L'exit strategy, c'est quand on en a marre. Très important ça. Dès le départ, et de préférence même avant de s'engager, avoir bien en tête un plan pour se désengager, au cas où l'aventure tournerait à l'aigre. Sinon, bonjour les dégâts. L'enlisement interminable. Les combats d'arrière-garde. La guerilla sentimentale. Non non, quand on s'embarque destination septième ciel, faut toujours être prêt pour le meilleur et préparé pour le pire. Elémentaire, mon cher Watson, élémentaire. 

Si si, Sisyphe, l'homme connaît (allitération en début de phrase gracieusement offerte par la Maison L'Homme, depuis 1951 Fournisseur de la Cour en traits de génie, et en tresses de génisses depuis peu). Pour rappel, vu votre connaissance microscopique des bazars mythologiques, Sisyphe est ce mec condamné par les dieux à pousser un rocher sur une montagne, rocher qui à chaque fois, juste avant d'atteindre le sommet, se met à débouler la pente pour revenir au point de départ. Et donc, l'homme connaît la sensation. Y a plein de trucs et de machins qu'il aurait voulu atteindre et qui ont capotés en cours de route. Alors quand, comme lui, non seulement on est mauvais perdant mais qu'en plus on fait que perdre, ben y a pas 36 solutions pour pas tomber dans la frustration chronique et jusqu'à l'os. Il ne reste plus qu'à s'attacher au jeu pour le jeu, puisque de toute façon gagner, ben, c'est pas gagné (chouette ce petit jeu de mots, j'aime bien, moi).  

C'est clair, les mecs, on a tous connu plus de femmes que d'amours. Non ? Attention, ici l'homme veut dire "connu" au sens religieusement biblique et  célestement charnel du terme. Alors, comment ça se fait ça, hein ? Qui sont alors ces femmes, excédentaires de l'amour ? Ben ce sont celles qui nous approchent, qui nous accrochent, qui nous empochent, bref qui nous choisissent, sans que, autrement, nous ne les aurions choisies, nous. Alors, comme ce sont elles qui nous draguent style Diane chasseresse, et que nous on est un peu con, ben, on est flatté. On se dit que décidément on a encore toujours un look d'enfer. Qu'on est pas encore parqué sur une voie de garage. Qu'on est toujours un peu là, quoi. Et donc, on se laisse délicieusement glisser dans la volupté. Une volupté qu'on reçoit comme un cadeau qui nous tombe du ciel. Et qu'on accepte comme tel, même si, dès le départ, on sait que le cadeau est empoisonné et qu'au final, le ciel nous tombera, d'une manière ou d'une autre, mais avec une absolue certitude, sur la tête.   

Dans sa vie, l'homme s'est déjà trompé dans plein de trucs. Et dans plein de gens aussi. Des hommes et des femmes. Mais là, c'est beaucoup plus grave. Là, il s'est trompé sur lui-même. Pendant longtemps, il a cru qu'il ne lui fallait qu'une table, une chaise, un peu d'eau, une tranche de pain et un bout de fromage pour survivre. Rien d'autre. Et, quelque part, c'est vrai. D'accord, faut pas charrier, il aime le luxe, comme tout le monde, mais il sait parfaitement vivre sans. Et ça, il en est certain. Because il a connu des périodes rouges. Le rouge étant, à certains moments de sa vie, la couleur uniforme de son compte en banque. Mais quelque part aussi, il s'est gourré. Car à côté des nourritures terrestres (comme dirait Gide), il y a aussi les nourritures célestes. Celles qui nourrissent le coeur. Celles qui réchauffent l'âme. Celles que seul l'autre, un autre, une autre, peuvent prodiguer. Et c'est là qu'il s'est planté, le mec. A cru qu'il n'avait besoin de personne. Et qu'on lui foute, tous, une paix royale, hein. Et les femmes et les enfants d'abord. Dans ce cas de figure, précisons pour éviter tout malentendu : les femmes et les enfants d'abord... par-dessus bord. Pas de cris autour de lui, pas de pleurs, pas d'emmerdes, pas de conneries. Rien que l'homme et lui-même, n'en fallait pas plus. Non mais, c'est vrai à la fin! A présent... et ben... disons que... depuis qu'il prend le râteau de la désolation en pleine poire à chaque fois qu'il franchit la porte de son appart... et ben... disons qu'il faut nuancer... disons que... quelque part... avoir près de soi une petite frangine, avec ou sans mômes, ce serait tout de même pas mal... hein... tout compte fait.